«-- It'll be a nice quiet town after you leave, Cole. -- How do you know I'm leaving? -- We just don't need your kind around.» Um sorriso e um lamento. O mesmo luto. Hawks, com desembaraço; Ford, com amargura. É assim que cada um se despede do Velho Oeste. O mundo já se fechava para Wayne e companhia quando suas excelências, John e Howard, meteram os papéis. A confiança jucunda de Hawks não nega o fim, mas Ford, como sempre, é mais áspero diante do verão que se apagava, do tempo que se domesticava num mundo arrefecido, onde Deus já não era o deles. Não sei se a muleta e o riso de Wayne ecoam num caixão, ou se o caixão de Wayne guarda um sorriso-muleta. Por vezes, a crença e a angústia confundem-se. «Correm turvas as águas deste rio, que as do Céu e as do monte as enturbaram; os campos florecidos se secaram, intratável se fez o vale, e frio. Passou o verão, passou o ardente estio, uas cousas por outras se trocaram; os fementidos Fados já deixaram do...